вторник, 1 февраля 2011 г.

Снегопад






















А в душе моей - снегопад. Сыпет белой холодною пудрой.
Робкий-робкий, теплеющий снег всю окутал, сковал и расплавил.
Сорок восемь, одинадцать, тридцать... Невозможно часы посчитать. Будет мир бесконечностью длиться, чтобы больше тепла мне отдать.
Клею фантики, путаю в ленту дорогие и прочие вещи.
Сказки делаю. Записываю акварелью на снежном коме то, что застынет и смоется.
А звезды - они мишура на темной небесное хвое. Тонкий блеск их лишь иногда провожает в дорогу вагоны.
Такова наша дань миражу, согревающему летнее сердце. Но в душей моей - снегопад, очень тихий, почти незаметный.
Сны из Лапландии, зонтики с Рима... Дети спят и не видят неправды.
Сорок восемь? А может и девять? Сколько спят эти теплые души?
Зонтик крутится, грань разноцветна. Снег не засыпет движение.
Пустяки несолидные, сказки, миражи и рассказы без книжки... Все утонет под снегом вчерашним.
Несолидно. И даже чуть глупо. Я веду себя словно ребенок.
Птичий гам долетает к нам с Юга. Но грачи не спешат возвращаться. В сердце, где столько пушистого снега.
Горький запах от хвойного неба пригибает к земле. Нет спасенья.
Шоколад в луже мокрого снега превращается в сладкую грязь.
Мир шуршит и трещит по всем граням, с бока на бок катаются гекзаметры.
А в душе моей - снегопад сыпет белой холодною пудрой.
Теплее снега не бывает. Тревожней счастья не сыскать...

Комментариев нет:

Отправить комментарий